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Sex Friends : Lucy et Arthur

Lucy a poussé son amie Chloé dans les bras du bel Alistair, mais elle était loin de se douter qu'elle craquerait pour Arthur, le frère jumeau de celui-ci. Plus sauvage et bad boy que son frère, mais tout aussi beau, Arthur est doté d'un charme magnétique et d'une beauté animale qui bouleversent totalement la jeune fille. Elle n'avait prévu que de rester trois jours à New York avant de rentrer à Londres... mais ces trois jours pourraient bien être de ceux qui changent une vie à jamais !

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Kiss me (if you can)

Violette Saint-Honoré a beau croquer la vie à pleines dents, elle n’embrasse pas n’importe qui ! Quand le milliardaire Blake Lennox, grand chef étoilé, embauche la jeune surdouée pour devenir la toute nouvelle pâtissière de son palace, il réalise rapidement que la gourmandise est leur seul point commun. Entre le tyran des cuisines et la belle ambitieuse commence une aventure sucrée-salée… enflammée. Folle de rage contre son patron, folle de désir pour l’homme qu’il est dans la vie, la jeune Française va devoir choisir.
Confiture d’orange amère ou cœur coulant aux fruits de la passion ?

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Je m'appelle Charlotte. Je rêve du prince charmant mais sans trop y croire… Jusqu'au jour où je le rencontre vraiment. Et rien ne se passe comme prévu…
Imaginez, un château de conte de fées, une atmosphère romantique à souhait, le soleil qui baigne les lieux d'une douce lumière. Et lui. LUI. Il apparaît comme par magie, aussi beau que sensuel. Nos regards se croisent, mon pouls s'emballe et mon cœur se met à cogner dans ma poitrine…
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N'empêche, tout le reste est vrai. Je ne connais que son prénom, Milton, mais désormais, je ne rêve que de le revoir et de sentir à nouveau son regard bleu sombre sur moi.

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Contrôle-moi

Strip tease, danse et séduction : la trilogie la plus sensuelle de l'année ! *** Celia est une jeune femme de 21 ans à qui la vie semble enfin sourire : elle qui rêvait depuis toujours de faire de la danse son métier, c'est aujourd'hui devenu une réalité. Mais lorsqu’un homme mystérieux qui se fait appeler Swan lui demande un strip tease personnel à son domicile, ses convictions vacillent. Est-elle vraiment prête à danser pour cet admirateur au charme dévastateur ? Les avertissements des autres strip teaseuses ne sont-ils que jalousie ou réelle sollicitude ? Danser et danger riment étrangement aux oreilles de Celia. Mais la jeune femme peut-elle réellement résister à l’attraction magnétique de Swan ?

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Call me Bitch

Mettez dans une demeure londonienne les pires baby-sitters de la terre et les meilleurs ennemis du monde, ajoutez un enfant pourri gâté et laissez mijoter deux semaines. Le plan le plus foireux de l’Univers ou la recette d’une passion épicée… avec juste ce qu’il faut d’amour, de haine, d'humour et de désir ?

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June Moore

Étreinte

Volume 8

1. Tournez manèges !

D’où je suis, la vue est splendide, impossible de le nier. Les rayons du soleil rebondissent sur les structures métalliques. Les routes sinuent sous moi en des entrelacs paresseux, comme des guirlandes de bitume pour décorer la campagne parée d’une fine pellicule de neige. Non, vraiment, il faudrait être difficile pour ne pas apprécier le panorama. D’un mouvement de tête, j’essaie d’écarter mon écharpe qui me retombe sans cesse sur le front et me cache le paysage. Je n’ose pas me servir de mes mains, de peur de lâcher les accoudoirs et de tomber comme une pierre. Roman m’attend en bas, mais je ne suis pas certaine qu’il parvienne à me récupérer au terme d’une chute de cent vingt mètres.

– Wahou ! C’est carrément super génial, hein, Amy ? ! s’exclame Cameron à ma gauche, avec tout l’enthousiasme de ses 9 ans, ses cheveux littéralement dressés sur le crâne.

– Fantastique, marmonné-je pétrifiée de trouille, en soufflant sur mon écharpe qui s’obstine à me boucher la vue.

– C’est comme si on avait le soleil à nos pieds ! Et le sol au-dessus de nos têtes ! C’est le monde à l’envers !

– Fabuleux, murmuré-je avec un sourire crispé, en sentant mes entrailles me remonter dans la gorge.

– Regarde ! Maman et Roman nous font coucou ! COUCOU ! crie-t-il en retour, en faisant de grands moulinets avec les bras, au mépris de toute prudence.

– Cameron, gémis-je, ne t’agite pas tant, s’il te plaît, tu vas nous faire décrocher…

– Mais non, ça ne craint rien ! répond-il en riant. J’ai fait un exposé en classe sur les plus hauts manèges du monde, et les commissions de sécurité ne…

– AH ! ne puis-je m’empêcher de hurler, terrifiée, alors que le manège donne un à-coup brutal.

– Je crois qu’on va repartir, diagnostique Cameron avec un calme tout scientifique, en pivotant vers le forain au pied de notre manège, guère plus gros qu’une fourmi.

– Pas trop tôt, ronchonné-je en serrant les accoudoirs à m’en faire craquer les phalanges.

– C’est moi qui ai demandé à faire une pause tout en haut, m’avoue-t-il, l’air déconfit. Je voulais prendre des photos. Mais j’ai oublié mon appareil en bas. C’est bête, hein ?

– Ne t’en fais pas, le réconforté-je en essayant de ne pas céder à l’envie de lui tordre le cou. J’adore jouer les chauve-souris, accrochée la tête en bas, à cent vingt mètres d’altitude.

– Tu peux me tenir la main, si tu as peur, me propose Cameron, grand seigneur.

– C’est gentil, dis-je amusée par son air sérieux, en serrant sa menotte entre mes doigts glacés. Je te remercie ! hululé-je à nouveau alors que le manège s’élance soudain à l’assaut des nuages après une dégringolade vertigineuse.

Trois minutes plus tard, les trois minutes les plus longues de ma vie, je suis assise sur un muret en pierre, au pied du grand triple huit, les jambes flageolantes, le souffle court. J’ai bien cru que mon cœur allait se décrocher en route. Roman, plus beau que jamais en jean et bomber noirs, essaie de tempérer la fougue de son petit frère qui sautille partout en mimant nos péripéties, imitant mes glapissements et mes grimaces de panique. C’est plutôt réussi et comique, mais je ne peux pas m’empêcher, avec une parfaite mauvaise foi, de protester que je ne couinais pas si fort. On a sa dignité, quand même…

– On fait le train fantôme, Amy ? me demande Cameron, bouillonnant d’énergie, en me tirant par la manche. Dis ? Tu viens ? Ou alors les montagnes russes géantes ?

– Euh… hésité-je, encore complètement retournée par mon expérience dans les airs, l’estomac à deux doigts de se rebeller.

Heureusement, Roman vient à la rescousse et lui explique, avec un grand sourire :

– Quand les gens ont le visage tout vert, comme Amy, ça veut dire qu’ils doivent garder les pieds sur terre et se reposer. Dès qu’elle aura retrouvé sa belle couleur nacrée, tu pourras lui demander de jouer avec toi.

– Elle n’est pas complètement verte, constate Cameron, avec une moue dubitative, comme s’il me soupçonnait de simuler.

– Suffisamment pour mériter un peu de repos, crois-moi, répond Roman en riant (et ce rire, grave et chaleureux, me distille des frissons dans tous le corps). Mais si tu veux, je t’accompagne.

– Oh, ouais ! Super ! Tu ne m’en veux pas, Amy, si je te laisse ? s’inquiète-t-il néanmoins.

– Pas de souci, amusez-vous bien, dis-je, heureuse et touchée de son attention, mais soulagée d’échapper à d’autres galipettes aériennes.

– Ça va aller ? me demande Roman en me caressant furtivement la nuque avec un clin d’œil.

– Bien sûr, affirmé-je crânement. Mais ne vous pressez pas…

Sydney et moi les regardons s’éloigner et se mêler aux quelques groupes d’enfants éparpillés dans les allées gravillonnées du parc d’attraction. Roman porte Cameron avec aisance, et pique même un petit galop qui le secoue comme une poupée désarticulée, lui arrachant des cris de joie et des encouragements. Tous deux semblent s’amuser autant l’un que l’autre et je revois Roman à Noël, avec mes neveux. Il adore les enfants, c’est évident, et cette évidence m’attendrit et m’émeut.

Encore un bon point pour toi, Roman Parker…

Roman a loué le parc avec tout son personnel pour la journée, spécialement pour l’anniversaire de Cameron, qui a invité tous ses copains, avec lesquels il chahute et cavale d’un bout à l’autre des quinze hectares. Un grand buffet a été dressé sous un chapiteau de cirque, réunissant quelques uns de mes amis et de ceux de Roman. Jack n’a pas encore daigné se montrer, malgré les coups de fil répétés de Roman dont la patience très relative est mise à rude épreuve. Cameron scrute parfois la foule à sa recherche mais ne fait pas de commentaires. Il a l’habitude que son père lui fasse faux bond, et même si ça doit lui déchirer le cœur, il essaie de ne rien en montrer. Je trouve ce petit bonhomme incroyablement courageux.

Le temps est superbe, froid et ensoleillé, l’ambiance est joyeuse. Tout le monde, les petits comme les grands, s’amuse follement en profitant des dizaines de manèges, sans oublier les stands et diverses attractions : le palais des glaces, les pistes de bobsleigh, le taureau de rodéo mécanique, le tir au pigeon, la pêche aux trésors, la course en sac, le théâtre aux marionnettes, les balades à dos d’âne, les clowns… C’est un lieu extraordinaire ! tous les adultes semblent être retombés en enfance.

– C’est dingue comme ils se ressemblent, dis-je tandis qu’ils montent à bord du bateau pirate.

– Cameron est tellement en admiration devant Roman qu’il calque sur lui toutes ses mimiques, répond Sydney en souriant. Je l’ai même surpris un jour à s’entraîner devant la glace.

– Il aurait pu choisir pire, comme modèle.

– Oui, dit-elle en se rembrunissant. Son père, par exemple.

– Oh… murmuré-je sans savoir quoi répliquer, mal à l’aise.

– Excuse-moi, dit-elle en soupirant. Ce n’est pas ton problème ; je n’ai pas le droit de t’ennuyer avec ça. J’ai fait une connerie, j’assume.

– Tu ne m’ennuies pas, assuré-je, sincère.

Je ne sais pas trop comment m’y prendre pour lui dire que je la trouve sympathique, qu’elle m’a plu dès les premiers mots qu’on a échangés, quand Roman nous a présentées ce matin. Elle semble un peu sauvage, toujours sur la réserve, mais franche et entière. Elle n’a que cinq ans de plus que moi et pourtant elle m’intimide, comme si elle avait vécu déjà deux ou trois vies alors que j’étais restée bloquée à l’adolescence. Mes doutes et mes craintes à son propos ont fondu comme neige au soleil. Je la trouve toujours divinement belle, avec sa peau chocolat, ses yeux en amande, sa coupe à la garçonne ; et son attachement à Roman est palpable, mais le lien qui les unit est clairement innocent. Ils se comportent l’un envers l’autre avec un empressement maladroit, comme des frères et sœurs longtemps séparés, qui ne savent pas communiquer. Elle me lance un regard hésitant avant de poursuivre :

– Je croyais vraiment être amoureuse, tu sais. Jack était… mon idole. En fait, j’étais seulement très jeune et très stupide, dit-elle en haussant les épaules. Naïve, aussi, sans aucun doute. Je n’avais pas prévu d’avoir un enfant si tôt. Je voulais changer de vie, échapper au ghetto. J’espérais faire carrière dans le cinéma parce que je n’étais pas assez brillante pour obtenir une bourse d’études. Et puis, un jour, peut-être qu’une capote a craqué ou bien on a oublié d’en mettre, je ne sais pas. Toujours est-il que je suis tombée enceinte. Et c’est finalement la plus belle chose qui me soit arrivée.

D’un mouvement fluide, elle se lève tout à coup du muret où elle m’avait rejointe, en époussetant son jean parfaitement ajusté. Avec ses bottes en cuir et sa chemise à carreaux, elle pourrait poser pour une pub Levi’s alors que moi, dans une tenue similaire, je ressemblerais à un bûcheron. Sydney est grande et fine comme une liane, tout lui va et elle se déplace avec une grâce époustouflante ; elle aurait crevé l’écran, si elle avait décroché un rôle au cinéma.

– En tous cas, je suis heureuse pour Roman, dit-elle en changeant brusquement de sujet. Je ne l’avais jamais vu amoureux. J’avais fini par le croire totalement imperméable à ce genre de sentiment. Mais là, il prend l’eau de toute part, conclut-elle en m’adressant un sourire resplendissant.

Nous déambulons dans les allées en discutant. Je suis heureuse et rassurée que notre rencontre se déroule si bien. Une petite voix ne peut s’empêcher de me susurrer que je le serais encore plus si Sydney n’était pas célibataire. C’est donc presque sans arrière-pensée que je mets le cap sur le très jeune et déjà si célèbre peintre Volodia Ivanov. Je me souviens de notre rencontre à Soho, lors du vernissage de son exposition hivernale. Il avait été d’une courtoisie et d’une délicatesse exquises alors que, fidèle à moi même, je gaffais en avouant ne pas aimer ses toiles, trop abstraites. À présent, il se tient, mains dans le dos, à distance prudente d’un âne qu’il contourne et observe d’un air intéressé alors que l’animal mâchonne paisiblement son foin, attaché à un arbre. Ils sont bientôt rejoints par Nils, qui attaque à belles dents une énorme pomme d’amour d’un rouge étincelant. Roman et moi avons vaguement présenté nos amis les uns aux autres, au fur et à mesure de leur arrivée, mais l’impatience des enfants était telle qu’ils ont à peine échangé un rapide bonjour avant que parents, animateurs, invités ne soient enrôlés pour accompagner les bambins aux différents manèges. De fait, tout le monde fait plus ample connaissance au hasard des attractions. C’est une merveilleuse journée.

Quand nous atteignons Nils et Volodia, ils sont lancés dans une discussion assez surréaliste à propos de la possibilité de faire de cet âne, sur fond de grande roue et de palais des glaces, un chef d’œuvre d’art contemporain. Volodia, en pantalon de velours et veste de laine, paraît plus mince, élancé et aristocratique que jamais à côté de l’imposante carrure de Nils. Celui-ci, en jean marron, t-shirt blanc et blouson de cuir, ressemble plus à un voyou qu’à un ex-flic, avec ses manières rudes, sa barbe de trois jours et son épaisse tignasse blonde ponctuée de minuscules tresses.

– C’est un sujet original, plaide Volodia en lançant à l’âne un croûton de pain. Avec le traitement adéquat, un mélange de collages et d’aquarelle, peut-être, les galeries se l’arracheraient.

– Mouais, répond Nils avec une moue sceptique après avoir englouti en deux bouchées la moitié de son en-cas. Ou alors un bon saucisson aux baies, assaisonné de quelques herbes.

– Nils est pire qu’un ogre, confié-je à Sydney tandis que nous approchons. Je ne connais personne qui mange autant. À côté de lui, Shrek passerait pour un elfe anorexique.

L’intéressé se tourne vers nous, et répond en haussant les épaules :

– Chacun ses talents. J’ai à peu près autant de sens artistique qu’un parpaing, mais comme je suis gourmand, je cuisine très bien.

Sydney lui adresse en retour un sourire, avec cette lueur dans les yeux qui dit « toi, tu me plais ! », et je regrette de les avoir rapprochés. Sibylle risque de ne pas me le pardonner, même si elle m’affirme s’être fait une raison et qu’elle sait qu’il n’y aura jamais rien entre elle et Nils. Il faut avouer à ma décharge que je misais plutôt sur la séduction éthérée et la renommée internationale de Volodia pour séduire Sydney, dont Roman m’a dit qu’elle poursuivait des études d’art. C’était compter sans le charme de Nils qui semble, sans jamais l’avoir prémédité, faire perdre la tête à la moitié de la gent féminine.

– Oh, un homme qui cuisine ? dit Sydney. Et français, en plus. Tu maîtrises toutes les spécialités de ton pays ?

– La plupart, répond Nils, imperturbable, sans saisir la perche qu’elle lui tend ni lui proposer un dîner.

Un silence s’ensuit pendant lequel je maudis Nils, sa beauté nonchalante, son éternelle indifférence et sa muflerie involontaire. Il termine sa pomme, sans paraître remarquer la gêne de Sydney, puis il s’agenouille pour grattouiller le nez de l’âne et lui donner son trognon.

– Roman m’a dit que tu t’intéressais à l’art ? demande Volodia à Sydney, de sa voix douce, avec son accent russe à couper au couteau.

– Oui, dit-elle, en s’arrachant à la contemplation de Nils, l’air assez désarçonnée qu’il n’ait pas poussé son avantage. J’ai même assisté à plusieurs de tes expos, grâce à ses invitations, mais je n’ai jamais eu la chance de te croiser. J’aime beaucoup ce que tu fais, continue-t-elle timidement. C’est… révolutionnaire ! Tu bosses sur quoi en ce moment ?

– Sur un triptyque, un lavis à l’encre de Chine, qui évoque les fondamentaux de l’amour…

Soulagée que Volodia ait rattrapé le coup, je m’éclipse discrètement pour les laisser faire plus ample connaissance. Entre temps, Nils s’est volatilisé et je suis rejointe par Charlie :

– Elle est démente, cette fête ! s’exclame-t-elle en riant, à bout de souffle, les joues rougies par le froid et l’excitation. Tout le monde s’éclate ! Sibylle et sa coloc, Julia, ont déjà testé tous les manèges au moins deux fois, Simon va bientôt nous faire une indigestion de hot-dogs et j’ai croisé plein de beaux mecs.

– Tant mieux. Tu as vu Leila dernièrement ? demandé-je, préoccupée, en cherchant Roman du regard.

– Hein ? s’étonne Charlie, visiblement déconcertée par mon manque d’enthousiasme et mon brusque hors sujet. La sœur de Malik ?

– Oui.

– La brune tellement jolie qu’on croirait qu’elle sort d’un conte des Mille et une nuits ?

– Oui, répété-je agacée. Celle qui tourne autour de Roman.

– Ah, oui… Non, pas vue… Pourquoi ?

– Pour rien, soupiré-je en essayant de ne pas montrer la pointe de jalousie qui me tourmente chaque fois que je pense à Leila.

– Tu sais, me dit Charlie soudain exceptionnellement sérieuse, tu n’as vraiment pas à t’inquiéter. Roman n’a d’yeux que pour toi. Et d’ailleurs, il serait peut-être temps que tu me le présentes pour de vrai.

– Mais… tu le connais déjà, dis-je étonnée.

– En fait, non. Je l’ai juste aperçu vite fait quand il t’a enlevée façon prince charmant avec ta boîte à thé, un soir. Et aujourd’hui, je l’ai beaucoup regardé (pardon, mais il est trop beau, je n’ai pas pu m’empêcher) mais il ne sait même pas que je suis ta coloc, et il ne m’a absolument pas calculée. Ni aucune autre nana, d’ailleurs.

– Je te pardonne, réponds-je en riant. Ce n’est pas ta faute, il est absolument irrésistible.

– En tous cas, soupire-t-elle, tu as vraiment du bol. J’aimerais bien qu’un homme me regarde comme il te regarde, comme si j’étais la seule fille sur terre et la huitième merveille du monde, comme si pour lui rien ne comptait plus que moi. On dirait un archéologue devant la réincarnation de Néfertiti.

La comparaison me fait rire mais les paroles de Charlie me vont droit au cœur. Elle a raison : j’ai une chance phénoménale.

– Je ne doute pas de Roman, dis-je apaisée. C’est juste que… ça m’énerve de voir cette fille minauder et lui faire les yeux doux. Non mais franchement : à part Nils qui est immunisé contre le froid, tout le monde est habillé façon trappeur, avec des doudounes et des chapkas, sauf elle, qui se pointe en robe Louis Vuitton et décolleté vertigineux ! Elle grelotte depuis ce matin mais refuse d’enfiler un manteau. Je ne comprends même pas comment elle n’a pas gelé sur pieds. J’ai envie de l’étrangler avec ses foulards Hermès, la petite princesse !

– Oh, si ce n’est que ça… dit Charlie avec désinvolture. Ne t’en fais pas : si jamais elle n’était pas transformée en cône glacé d’ici la fin de la journée, on pourrait toujours la ligoter et la séquestrer dans le manoir hanté. Voire la donner en pâture aux ânes.

– Aux ânes ?

– Il y en a un qui a mordu Simon, ils ont l’air d’avoir de bonnes dents.

– Ok, dis-je en riant. Va pour les ânes.

– Bon et sinon, pour revenir aux choses sérieuses : je crois que j’ai une ouverture avec Maxime.

– Qui ça ? demandé-je, à nouveau distraite, en essayant de repérer Roman au milieu des manèges.

– L’avocat de ton mec, celui avec des yeux verts à damner un troupeau de nonnes. Tu savais qu’il était sourd ?

– Pardon ?

– Ben oui, sourd, comme… sourd, quoi. Il n’entend pas. Un peu comme toi en ce moment sauf que chez lui c’est permanent. Il est appareillé. Mais ça ne se voit pas, avec ses belles boucles châtain qui encadrent son visage.

– Non, je l’ignorais… réponds-je vraiment étonnée. Mais maintenant que tu le dis… je me souviens qu’il parle parfois trop bas ou trop fort. Mais franchement, je n’aurais jamais deviné.

– Bref, en vrai, on s’en fout. Ce que je voulais te dire, c’est qu’il est carrément craquant et que je compte bien ne pas rentrer seule ce soir.

– Tu es incroyable, dis-je en riant.

– Certainement pas autant que toi, réplique une voix grave tandis que des bras puissants et tendres m’encerclent.

– Roman !

– En personne.

– Qu’as-tu fait de Cameron ?

– J’ai délégué, dit-il en désignant au loin Volodia qui traîne laborieusement derrière lui un âne récalcitrant qui trotte de mauvaise grâce et sur lequel sont perchés Cameron et un de ses copains, hilares. Ils sont secoués comme des pruniers à chaque foulée saccadée de l’animal et oscillent d’un bord à l’autre en se raccrochant maladroitement à tout ce qu’ils peuvent, crinière, tapis…

Je me retourne vers Roman pour l’embrasser, j’ai l’impression de ne pas l’avoir fait depuis des siècles. Il a été en déplacement à l’autre bout du monde toute la semaine, et les quelques instants volés depuis son retour, au début de cette journée, ne m’ont pas suffi. Il m’a trop manqué. La fête est formidable mais je n’ai qu’une hâte : me retrouver seule avec lui. La chaleur de sa bouche contraste agréablement avec le froid qui nous enveloppe, et se diffuse bientôt dans tout le reste de mon corps. Comme toujours, son simple contact m’enflamme, et je me presse contre lui en oubliant tout ce qui nous entoure. Plus rien ne compte que lui, sa main sur ma nuque, sa langue qui caresse la mienne, son genou entre mes jambes…

Quand il s’écarte de moi, je suis aussi essoufflée que si je venais de piquer un cent mètres. J’essaie de me redonner une contenance en rajustant mon pull qui a remonté sur mes hanches, tandis qu’il observe Charlie d’un air intrigué :

– On s’est déjà croisés ? lui demande-t-il poliment.

– En coup de vent, acquiesce-t-elle. Je suis la colocataire d’Amy.

Roman la détaille de la tête aux pieds, d’une façon qui me met un peu mal à l’aise.

– Alors c’est toi Charlie ? dit-il enfin avec un sourire éblouissant.

– Eh oui, c’est moi, répond-elle sans pouvoir s’empêcher de rougir et de se tortiller en me lançant des regards nerveux.

– Excellent, murmure-t-il comme pour lui même sans que je comprenne ce qu’il entend par là.

Allons bon, c’est quoi ce plan ? Elle lui a tapé dans l’œil ou quoi ?

Le silence s’éternise, embarrassant, Charlie a viré au rouge brique et Roman ne la quitte pas des yeux… puis il se met à rire. Charlie est presque aussi interloquée que moi.

– On a loupé quelque chose ? demandé-je, mi-figue mi-raisin.

– Désolé, dit-il en se reprenant avant de poursuivre, en essayant de garder son sérieux. C’est juste que… en fait, Charlie est une fille !

– Quel impressionnant sens de l’observation, réplique l’intéressée, amusée.

– Oui, une chance pour toi que je l’aie remarqué à temps, dit-il toujours souriant. Sinon je n’aurais peut être pas résisté à la tentation de t’offrir un job à Melbourne ou une place sur le prochain vol vers Pluton.

Sa répartie laisse Charlie encore plus perplexe mais me fait pouffer à mon tour. Je repense à Eduardo qu’il a, sur un accès de jalousie, expédié à Paris, loin de moi, au prétexte qu’il le trouvait trop beau et trop gentil.

– Au fait, lui dis-je après avoir expliqué la blague à Charlie. Pour ta gouverne, monsieur le tyran domestique, sache qu’Eduardo était beaucoup plus intéressé par tes superbes fesses que par les miennes.

Et cette fois c’est à Charlie de s’esclaffer en le voyant porter instinctivement les mains à son postérieur d’un air inquiet.

2. Les Parker, père et fils

À la tombée de la nuit, les enfants regagnent leurs foyers et les amis proches sont invités à dîner à la Red Tower. Le traiteur et le pâtissier se sont surpassés, les plats sont délicieux et le gâteau d’anniversaire est une véritable œuvre d’art : une gigantesque pyramide au chocolat avec un glaçage doré, un pharaon en sucre trônant fièrement à son sommet.

– Cameron est en plein dans sa période égyptienne, me confie Roman en ajoutant neuf bougies en forme de croix Ankh, symbole de vie. C’est toujours mieux que les dinosaures. Pour ses 8 ans, j’ai dû supplier tous les pâtissiers du pays avant d’en dénicher un qui accepte de réaliser un diplodocus en biscuit meringué à la crème fouettée. La bestiole ressemblait à un teckel obèse croisé avec une girafe, c’était une catastrophe.

Je ris en imaginant le tableau, et je me hisse sur la pointe des pieds pour l’embrasser au coin des lèvres. Une bouffée d’amour me gonfle la poitrine. Il est beau, avec ses cheveux noirs en bataille, ses doigts saupoudrés de sucre glace, et son air appliqué pour aligner les bougies.

La soirée se déroule presque sans accroc, dans la bonne humeur générale. Nils fait honneur à tous les plats, Malik profite de ce qu’il a la bouche pleine pour le chambrer sans qu’il puisse répliquer, Volodia, Simon et Sydney discutent art, photographie et peinture, Charlie drague Maxime, Sibylle et Julia admirent la vue sur l’Hudson River en échangeant des messes basses, Leila renifle, éternue et se mouche toutes les deux minutes. Elle boude depuis que Roman, devant le stand de barbe à papa, lui avait donné un paquet de Kleenex en lui conseillant, sur le même ton fraternel qu’il utilise avec Cameron, d’enfiler un pull par-dessus sa « nuisette » :

– J’ai dit un truc qu’il fallait pas ? m’avait-il demandé, penaud, après qu’elle eut repoussé avec mauvaise humeur le pull à col roulé informe qu’il lui tendait aimablement.

– Non, non, tu es parfait, avais-je répondu en souriant de sa candeur.

Le seul couac survient au moment de la distribution des cadeaux, quand Cameron, persuadé que Jack va venir, refuse d’ouvrir ses paquets :

– Non, j’attends Papa, s’obstine-t-il en bâillant quand Sydney lui propose de commencer sans lui. Il a promis que cette fois il n’oublierait pas. Il a promis !

Roman, que l’absence de Jack énerve mais ne surprend pas, essaie de nouveau de l’appeler sur son portable. Il tombe chaque fois sur son répondeur et laisse des messages de plus en plus brefs et cassants. Sydney paraît triste et résignée ; Volodia lui presse gentiment la main, et elle lui adresse un pauvre sourire. À la cinquième tentative, en voyant Cameron, épuisé, piquer du nez sur sa dernière part de gâteau, Roman fulmine mais il fait un effort visible pour rester zen.

– Eh, Toutânkhamon, dit-il en secouant doucement l’enfant qui lutte pour ne pas sombrer dans le sommeil. Jack vient d’appeler, il ne pourra pas venir ce soir. Mais il n’avait pas oublié, il te souhaite un joyeux anniversaire. Il m’avait même confié ton cadeau, au cas où.

Cameron, dont les yeux fatigués commençaient à s’embuer de larmes en apprenant que son père se défilait une fois de plus, les refoule vaillamment :

– Vrai ? Il n’a pas oublié ?

– Vrai. Regarde, c’est le gros paquet bleu, à côté de celui avec le nœud vert.

Sydney murmure un merci à son oreille, tandis que Cameron, soudain revigoré, fonce déballer ses surprises. Sur le paquet signé Jack, je reconnais l’écriture de Roman. Il savait que Jack ne viendrait pas. Il avait prévu le coup et acheté un cadeau à sa place…

C’est aussi pour des détails de ce genre que je suis fière de toi et que je t’aime, Roman Parker…

Je profite de ce que Cameron monopolise l’attention générale pour me glisser contre lui et lui voler un baiser, qu’il me rend au centuple.

***

La soirée se termine tard, bien après que Sydney a couché Cameron dans le lit de Roman. L’enfant, délaissé par son père, se raccroche désespérément à son grand frère ; il s’endort habillé de l’un de ses t-shirts, le nez plongé dans son oreiller. Leila s’est assoupie dans le petit canapé au fond du salon et Nils l’a recouverte d’un plaid en laine. Son attention, la douceur de ses gestes, m’ont surprise.

L’alcool ayant pas mal coulé, Roman propose à chacun de dormir sur place. Adieu tête-À-tête sensuel, adieu torride nuit d’amour, pensé-je dépitée – mais contente aussi d’être entourée de gens que j’aime et qu’il aime. Je les regarde tous ; ils sont presque comme une seconde famille, encore fragile mais qui se construit peu à peu. À mesure que Roman se déverrouille, je découvre son univers, qui se mêle au mien, les choses se mettent en place. On avance, main dans la main…

Tout le monde s’organise pour se répartir dans les chambres et se trouver des couchages de fortune. Maxime est le seul à rentrer chez lui, à pied, malgré l’heure indue. Il aime marcher la nuit, dit-il.

– Il a une copine, soupire Charlie avec un haussement d’épaules navré. Et en plus il est fidèle… C’est bien ma veine.

– Pauvre choupinette, la taquiné-je. Condamnée à dormir toute seule.

– La loose… pas une seule bonne âme pour me tenir chaud cette nuit, gémit-elle en roulant des yeux tragiques : Maxime est pris, Volodia n’est pas mon genre, Simon non plus et de toute façon il est fou de sa Brésilienne, Cameron est trop jeune, Malik est trop gentil et sérieux, et Nils est… Nils. Beau comme un guerrier barbare, mais hermétique et blindé comme un coffre fort de banque. En somme, il ne reste plus que…

– N’y songe même pas, la coupé-je en riant. Roman n’est pas une option si tu tiens à la vie.

– Pff… la fourmi n’est pas prêteuse ! se lamente-t-elle comiquement.

En traînant les pieds, elle rejoint Sydney dans une des chambres d’amis tandis que Malik, Simon et Volodia occupent la seconde. Sibylle et Julia s’approprient le grand canapé du salon, et Nils a disparu je ne sais où, un coussin et un énorme duvet en plume sous le bras. Quant à Roman et moi, nous devons partager notre chambre avec Cameron, que le remue-ménage a réveillé et qui réclame son frère à cor et à cris. Il veut dormir avec lui, il n’en démord pas. Après quelques négociations, il accepte de me laisser sa place mais il kidnappe l’oreiller de Roman et se roule en boule dans une couverture, sur un pouf géant qu’il a tiré tout contre notre lit. Sydney m’adresse un petit geste contrit avant de regagner sa chambre. Je lui fais signe que c’est ok, même si je ne peux pas m’empêcher de penser que la nuit va être longue…

Cette fois, c’est vraiment foutu pour les câlins. Six jours sans voir Roman et voilà que je dois le partager sagement avec un enfant de 9 ans.

Roman, fatigué par sa semaine de folie, se résigne d’assez bonne grâce à passer une nuit chaste et s’endort rapidement, sa main dépassant du lit pour tenir celle de Cameron. Le tableau est émouvant et cette tendresse m’arrache un sourire. Je me blottis contre lui, heureuse, fière et… terriblement frustrée !

Évidemment, impossible de dormir avec son corps contre le mien, doux, chaud, la tentation à l’état brut, après une semaine d’abstinence. Je me tourne et me retourne dans tous les sens.

– Amy, dors, marmonne Roman que je croyais endormi. T’es en train de me rendre dingue à te frotter contre moi comme ça…

Je me fige, essayant de me calmer, et je commence à compter les moutons, tout en sachant pertinemment que c’est une technique inefficace contre le désir. Quand j’entends s’élever de la chambre voisine les ronflements caractéristiques et incroyablement sonores de Malik, je n’y tiens plus. Je me lève silencieusement pour aller boire et me dégourdir les jambes. J’enfile le gros pull de Roman, qui gît en tas sur le fauteuil. En traversant le salon, je vois Sibylle et Julia, profondément endormies dans le canapé, enlacées. Et même si tendrement enlacées que je m’interroge soudain sur la nature de leur relation…

Après avoir descendu mon troisième verre de lait, plus éveillée que jamais, je jette une couverture sur mes épaules et je monte sur la terrasse. Elle est divisée en deux parties : l’une à ciel ouvert est réservée à l’hélicoptère, l’autre couverte est un jardin zen de pierres et de graviers colorés, les murs parés de bois exotique, les allées bordées et cloisonnées de panneaux peints en bambou. En cet instant, l’un d’eux oscille dangereusement au rythme saccadé de gémissements étouffés, de soupirs passionnés…

Je rebrousse chemin sur la pointe des chaussons (non, je ne veux pas savoir qui est en train de prendre du bon temps, là-derrière…) quand, soudain, le panneau s’effondre ! Je me statufie sur place, et me retrouve quasiment le nez sur une paire de fesses masculines. De très belles fesses, au demeurant, charnues et musclées, qu’un rayon de lune met particulièrement en valeur. Mais là n’est pas la question.

Je recule à petits pas, le plus discrètement possible, pour m’éloigner du couple, que le vacarme n’a pas perturbé et qui ne s’est pas aperçu de ma présence. Le dos large, la force colossale et les épaules tatouées de l’homme ne laissent aucun doute sur son identité : Nils. Quant à sa compagne, sa masse imposante me la cache tout entière ; dans l’ombre, je ne distingue d’elle que les jambes fines enroulées autour de ses hanches, les bras gainés de laine, les mains nouées sur sa nuque, tandis qu’il la pénètre, debout contre le mur.

Vingt secondes plus tard, je dévale les escaliers pour regagner la chambre, confuse, à la fois honteuse et excitée, le haut de mes cuisses humide et chaud. Dans ma précipitation, je percute de plein fouet un corps terriblement dur, et je manque de m’étaler sur les marches.

– Eh ! s’exclame une voix familière tandis que des bras solides me rattrapent au vol. Je te cherche partout depuis dix minutes.

– Roman ! haleté-je en m’effondrant contre son torse nu. J’ai envie de toi. J’ai besoin de toi ! Maintenant, là, s’il te plaît !

Il ne se fait pas prier. On descend trois marches, on s’engouffre dans le dressing, et sans un mot, il me plaque contre le mur, entre ses manteaux d’hiver, m’écarte les jambes, et nous laissons nos corps se retrouver, s’aimer, et rattraper enfin cette interminable semaine de séparation. J’ai un orgasme rapide, brutal qui me propulse avec Roman jusque dans les étoiles.

***

À 9 heures le lendemain matin, mal aux cheveux carabiné : chacun se traîne avec peine jusqu’à la table du petit déjeuner en mode pilote automatique, mal réveillé, sauf Malik qui est déjà douché, rasé, habillé d’un costume impeccable, et Roman qui est parti courir avec Nils depuis une bonne heure. Cameron engloutit ses céréales chocolatées en costume de pharaon, son sceptre à la main, et Volodia prépare des toasts grillés à la confiture pour tout le monde. J’essaie de deviner qui de Sydney, Leila ou Charlie était avec Nils cette nuit. Mais j’ai beau m’user les yeux sur leurs mains, tenter de déchiffrer leur visage, leur voix, me perdre en conjonctures… elles gardent jalousement leurs secrets.

Je ferais une piètre détective. Je dois me résigner à l’idée de ne jamais avoir le fin mot de l’histoire… et c’est finalement mieux comme ça. Je vais déjà avoir assez de mal à regarder Nils dans les yeux pendant un moment…

L’arrivée inopinée d’un invité surprise relègue ces considérations au second plan.

Roman et Nils reviennent à peine de leur footing, se chamaillant avec bonne humeur dans l’entrée. Roman est dans une forme éblouissante, et vanne allègrement Nils, beaucoup moins fringant.

– Je ne suis pas un foutu lévrier, grommelle celui-ci en se déchaussant. Mais je te reprends sur le ring quand tu veux.

– Certainement pas, rétorque Roman en tombant le t-shirt. J’ai encore des marques de la raclée que tu m’as flanquée la semaine dernière.

Tout à son échange avec Nils, il ne remarque pas que six paires d’yeux féminins suivent avec un intérêt gourmand le retrait du t-shirt, qui dévoile son ventre plat aux abdos superbement dessinés, son flanc bronzé encore effectivement ponctué de discrets hématomes. La température a dû augmenter de dix degrés dans la pièce et le mercure fait un nouveau bond quand Nils s’effeuille à son tour, avec la même insouciance, et qu’apparaissent les muscles lourds de son torse, puis les motifs noirs de ses tatouages qui ondoient sur sa peau ivoirine de Viking.

Je m’apprête à jeter un seau d’eau glacée sur la tête de toutes ces demoiselles quand les portes de l’ascenseur s’ouvrent dans le dos des deux hommes, et Jack Parker fait son entrée. En costume bleu nuit et baskets blanches, chemise ouverte, coupe de cheveux savamment négligée et sourire Colgate, il semble sortir tout droit d’un magazine. Cameron est le premier à réagir : il bondit de sa chaise et se jette dans les bras de son père qui le cueille en riant. L’accueil de Roman est nettement moins chaleureux, même s’il fait un effort visible pour rester cordial.

– Merci pour le cadeau Papa, il est génial, regarde comme il me va bien ! s’exclame Cameron en posant crânement dans sa tenue dorée de Toutânkhamon, son pschent de guingois sur son front.

– Magnifique, fiston ! le félicite Jack après une demi-seconde d’hésitation, le temps de comprendre de quoi il s’agit et d’endosser son rôle. Mais j’aurais peut être dû choisir une taille au-dessous pour le pschent ? demande-t-il en redressant la couronne rouge et blanc qui tombe sur les yeux de Cameron.

Alors là, il est gonflé ! Bientôt il va reprocher à Roman de s’être planté de taille en choisissant un cadeau à sa place !

– Non, non, affirme Cameron. Ça se règle, mais j’aime bien quand ça penche un peu, ça fait pirate ! Viens, je t’ai gardé une part de gâteau, avec une bougie égyptienne !

– Je ne peux pas rester, mon grand, répond Jack. J’ai du travail. J’étais juste venu te souhaiter un bon anniversaire. Mais on se voit ce soir : j’ai prévu une grande fête chez moi pour me faire pardonner.

– Il va falloir au moins ça, grince Roman.

– Vous êtes tous invités, poursuit Jack avec entrain en désignant notre tablée, avec un petit signe pour Sydney, mais sans paraître me reconnaître.

– Avec plaisir, répond Nils qui observe le nouveau venu avec intérêt.

– On verra, tempère Roman, toujours aussi sombre.

Mais c’est tout vu : Cameron est tellement heureux d’aller à la fête de son père que Roman capitule avant même le début du premier round. Sydney travaillant à partir de midi le dimanche (les aléas du métier de serveuse), elle ne peut pas l’y emmener elle-même. C’est donc escortés de Nils et Charlie que, vers 20 heures, nous nous rendons dans la villa de Jack, noyée dans un tourbillon people qui indique clairement que cette soirée strass et paillettes n’a rien à voir avec l’anniversaire d’un petit garçon de 9 ans. Des filles paradent en string et cache-tétons argentés en proposant des coupes de champagne, des paparazzis s’empiffrent de petits fours en surveillant le taux d’alcoolémie des stars, dans l’espoir d’une photo compromettante.

Nous sommes à peine arrivés que Nils esquive les avances d’une brune aux seins comme des pastèques pour passer sous le cordon qui barre l’accès à l’étage et disparaître.

À quoi il joue ? C’est privé là haut ! Qu’est-ce qu’il y a de si intéressant ? S’il se fait choper, la fête va tourner court…

Je n’ai pas le temps de m’interroger plus : il n’aura pas fallu deux minutes à Roman pour comprendre qu’il s’agit en fait d’une soirée promotionnelle pour le lancement du nouveau film de Jack Parker, et que son invitation n’a probablement pour seul but que de le livrer à la presse, en vue d’un formidable coup de pub. Furieux, il amorce déjà un demi-tour vers la sortie quand Cameron pousse un piaillement de joie : il vient d’apercevoir son actrice préférée au buffet ! Il supplie et treuille Roman par la main pour aller la voir, et celui-ci n’a pas le cœur de refuser. Il suit de mauvaise grâce, tendu à se rompre, mâchoires bloquées, front baissé pour se faire discret. Je lui emboîte le pas, en priant pour que la soirée ne vire pas à la catastrophe. Paparazzis + Roman = cocktail explosif…

Entre Nils qui est très certainement en train de faire quelque chose d’illégal, et Roman qui a les nerfs à fleur de peau, ça nous promet un beau rodéo à la moindre anicroche…

Nous croisons John Baldwin, toujours aussi charmant, et très surpris de notre présence. Je lui explique succinctement la situation et passe un agréable moment à discuter avec lui. C’est un homme courtois et cultivé, resté simple malgré sa fortune colossale. Lorsque je l’avais interviewé, pendant la vente aux enchères, à mon arrivée à Undertake, j’avais déjà apprécié le personnage. Il a toujours une anecdote intéressante ou drôle à raconter et je me détends un peu en l’écoutant. Avec un clin d’œil, il me promet de ne pas trahir l’incognito de Roman, qui, fulminant, essaie tant bien que mal de faire profil bas tout en gardant un œil sur son petit frère. En bon mâle Parker, Cameron s’est lancé dans un numéro de charme irrésistible pour obtenir un bisou de son actrice. Il en récolte même deux, ainsi qu’un autographe au stylo bille sur le bras. Il est aux anges ! Quant à Charlie et Nils, l’une s’amuse comme une petite folle sur le danse floor tandis que l’autre demeure introuvable. Comme aucun gyrophare de police ne bleuit l’horizon, je suppose que personne encore ne l’a surpris en train de fureter dans les appartements privés de Jack.

Mais qu’est-ce qu’il fout ? Est-ce qu’il le soupçonne dans l’affaire Tessler ? Est-ce que Jack aurait été capable de faire assassiner sa femme ? Cocu, il avait un excellent mobile mais de là à tuer…

Sérieusement ? Le père de Roman, un meurtrier ?

Ou bien Nils avait seulement une envie pressante et les WC du bas étaient occupés ?

Au bout d’une trentaine de minutes, je commence à me détendre : j’aperçois Nils, qui a miraculeusement refait surface, en train de flirter avec une petite Mexicaine, et John Baldwin a prêté son écharpe et son chapeau noirs à Roman. Si ça lui donne un petit air mafieux terriblement sexy qui a fâcheusement tendance à attirer les regards féminins, ça lui permet aussi de dissimuler son visage, et les quelques rares personnes susceptibles de l’identifier passent au large sans le reconnaître.

– Dans dix minutes, on y va, dit-il à Cameron qui le supplie de rester encore un peu.

– Mais je n’ai même pas vu Papa, chouine le petit garçon.

– Je te promets qu’on… commence Roman avant d’être interrompu par une exclamation de Cameron : la musique vient d’être coupée et Jack Parker, sourire étincelant, monte sur un petit banc en réclamant le silence.

Son discours est parfait : il mêle charme, humour et émotion. Du grand art. Cameron est en admiration devant son papa, émerveillé, et le reste de l’assemblée semble également subjugué. Moi-même j’aurais presque envie de me précipiter pour acheter un billet pour son prochain film, qu’il sait si bien vendre. Du moins jusqu’à ce qu’il aperçoive Roman et saute sur l’occasion pour surjouer son numéro de père aimant et fier de sa progéniture, oubliant au passage que Cameron est lui aussi de son sang. Quand, la larme à l’œil, il dédie son film à son fils adoré, le célèbre Roman Parker, qu’il désigne d’un geste tremblant d’émoi, tous les regards convergent vers nous. Derrière un téléobjectif, il me semble reconnaître Andrew Fleming…

La poisse ! Et Roman avait vu juste : Jack veut se servir de lui comme attraction. Sûr que cette soirée va faire la Une des journaux…

Bouillonnant de rage, Roman enfonce son chapeau sur ses yeux, attrape Cameron par la main et nous fraie un chemin à travers la foule à coups d’épaules, tandis que les flashs crépitent et se déchaînent autour de nous. Tout est allé tellement vite que j’ai du mal à suivre et je suis presque aussi désorientée que Cameron, qui demande, au bord des larmes, pourquoi on s’en va. La sortie n’est qu’à quelques mètres mais la foule est compacte, tout le monde veut voir le mythique Roman Parker, l’homme invisible, le milliardaire inaccessible. L’étau se resserre sur nous, les mains se tendent pour arracher le chapeau, nous bousculant, Cameron et moi, dans la confusion. Jusqu’à ce que Nils surgisse en renfort et nous ouvre en force un passage, écrasant quelques nez, froissant quelques muscles, fêlant quelques côtes…

Enfin, nous sommes dehors !

L’incident n’a pas duré plus de deux minutes, mais ça m’a paru des heures. Nous nous engouffrons dans la Bentley, Nils au volant, Roman consolant Cameron blotti entre nous deux sur la banquette arrière. Je téléphone à Charlie, qui me répond qu’elle reste à la soirée et se débrouillera pour rentrer.

Nous faisons la route en silence, la voiture file sur l’asphalte, son ronronnement me détend. Si Cameron, rassuré et apaisé, s’est assoupi, Roman lui, semble taillé dans la pierre. Je n’ose même pas imaginer à quel degré de fureur il plafonne en cet instant, ni ce qui ce serait passé s’il n’y avait pas eu Cameron. Sans l’enfant, que Roman fait tout pour protéger et préserver, quelles chances avait Jack de s’en tirer indemne après un coup pareil ? Moi-même, je suis choquée par sa perfidie, tout bonnement inconcevable, et je me demande jusqu’où il pourrait aller pour servir ses intérêts… Manipulateur, égocentrique, il n’a aucun scrupule, et à voir comment il traite Sydney et ses fils, comment il les utilise, je ne trouve plus si aberrant de le soupçonner de s’être débarrassé de sa femme infidèle…

– Amy ? me demande Roman d’une voix hésitante et éraillée, comme s’il n’avait pas parlé depuis des jours. Ça t’ennuie si…

– Si je te laisse seul ? dis-je en devinant qu’il aura besoin de solitude pour apaiser ses démons.

– Oui, répond-il simplement, soulagé. Cameron va dormir comme une bûche et je voudrais en profiter pour aller courir, puis bosser un peu. J’ai besoin de… me défouler.

– Pas de souci, je comprends. Je t’aime, murmuré-je en l’embrassant.

– Je ne sais pas ce que j’ai fait pour mériter une fille comme toi, Amy. Tu es…

– Je ne sais pas non plus, grommelle Nils, mais je vous rappelle qu’il n’y a pas de vitre de séparation et que je ne suis pas chauffeur de métier, les tourtereaux. Ce qui signifie que : primo je n’ai pas été dressé à subir les roucoulades de mes patrons sans broncher. Secundo il faut m’indiquer la route si vous ne voulez pas qu’on se retrouve au Nebraska.

Ce que fait Roman avec un soupir faussement exaspéré qui m’arrache un sourire. Puis il retire son blouson, le brandit comme un paravent entre Nils et nous, tandis que ses lèvres déposent dans mon cou leur empreinte brûlante, remontent jusqu’à ma bouche, me taquinent, me séduisent, et transforment une soirée ratée en instant magique.

3. Lendemains de fête

En me déposant au pied de mon immeuble, après avoir laissé Cameron et Roman à la Red Tower, Nils me dit :

– J’ai fait le tour du propriétaire, chez Jack. J’ai trouvé des choses qui pourraient être intéressantes…

– Vraiment ? Quoi donc ? En rapport avec notre affaire ?

– Je ne sais pas encore, j’ai besoin d’y réfléchir ; mais ça concerne Teresa et Roman. Je vais y retourner en son absence pour avoir vraiment le temps de tout fouiller à fond. Si je trouve quoi que ce soit d’utile, je te fais signe.

Sachant que rien ne sert de le harceler, Nils n’en faisant généralement qu’à sa guise, je ronge mon frein, la tête soudain pleine de questions.

Qu’est-ce qu’il a bien pu trouver qui lui a mis la puce à l’oreille ? Des documents ? Sur qui ? Sur quoi ? Qui incriminent Jack ? Qui le rendent suspect ou l’innocentent ? Et pourquoi Jack garderait-il tout ça chez lui ? Et si c’est si important, comment Nils a-t-il réussi à mettre la main dessus ?

La ronde des interrogations se poursuit sans fin, et j’ai toutes les peines du monde à l’interrompre. Toute cogitation est stérile, c’est évident : j’en sais trop peu. Je n’ai plus qu’à prendre mon mal en patience, en attendant que Nils daigne éclairer ma lanterne.

Je prends une longue douche brûlante avant de m’écrouler sur mon lit, terrassée par les émotions. Un texto de Roman, juste avant que je ne sombre dans le sommeil, me redonne le sourire. Et mes rêves sont habités de nos étreintes, de son regard, de son corps qui recouvre le mien…

Au cours de la nuit, un vacarme monstrueux m’informe que Charlie est rentrée. Visiblement éméchée…

– C’est moi, t’inquiète pas ! braille-t-elle après un bruit fracassant qui me laisse penser que notre compotier récemment chiné à la brocante vient de voler en éclat.

Je me rendors donc.

Le lendemain matin, l’œil vague et les cheveux en bataille, les neurones pas encore bien connectés, je mets un moment à comprendre que quelque chose cloche dans l’appartement. Une odeur légèrement ammoniaquée, très désagréable, me fait froncer les narines dès que je sors de ma chambre. Puis j’enjambe le compotier réduit en miettes, un magazine de mode déchiqueté, une chaise renversée, des emballages de pizza éparpillés au quatre coins de la pièce… avant de réaliser que Charlie ne peut pas être seule responsable de ce carnage. C’est alors que je tombe nez à truffe avec le monstre. Un coussin éventré dans son immense gueule hérissée de crocs, il trône, souverain, sur le canapé. De la bave moussue dégouline de ses babines et forme une petite flaque entre ses gigantesques pattes. Il est tellement monumental que je ne réalise pas immédiatement à quoi j’ai affaire. Dans mon cerveau en panique défilent des images de Cerbère, Sphinx, tigre aux dents de sabre, loup-garou, T. rex, avant qu’enfin la raison ne reprenne le dessus et ne me souffle qu’il s’agit d’un chien. Un GROS chien. Un ÉNORME chien. Plein de crocs. À deux mètres de moi. Je hurle :

– CHARLIE !

Surpris, l’animal fait un bond et saute du canapé. Debout, son dos m’arrive au ventre. Quant à sa gueule, je ne veux même pas y penser. Je hurle de plus belle :

– CHARLIE-BORDEL-RAMÈNE-TOI ! VITE !

Le chien me regarde avec de gros yeux pleins d’angoisse et tente de se faufiler sous la table basse, qu’il renverse d’un coup de reins, avant d’effectuer en couinant un repli stratégique derrière les rideaux du salon, laissant derrière lui une traînée d’urine.

Quand Charlie débarque enfin, l’air d’émerger d’une grotte après huit mois d’hibernation, j’ai réussi à reprendre mon souffle et à calmer les battements erratiques de mon cœur. Le chien, quant à lui, est toujours planqué derrière les rideaux, aplati au sol, la queue entre ses pattes, son monstrueux arrière-train dépassant de son abri de fortune. Il tremble de tous ses membres ; presque autant que moi.

– C’est quoi, ça ? ! demandé-je à Charlie tout en essayant de garder un semblant de dignité malgré mes dents qui claquent.

– Hein ? répond-elle, hébétée, avec une grimace en se tenant le crâne.

– Le monstre qui a dévasté l’appart ! Et qui, après m’avoir flanqué la trouille de ma vie, essaie de se faire tout petit ! Alors qu’il pèse le double de moi ! Il sort d’où ? !

Charlie, encore embrumée de sommeil, et clairement victime d’une monumentale gueule de bois, avance d’un pas chancelant vers l’animal. Elle écarte les rideaux et le considère d’un œil éteint :

– Aucune idée, dit-elle en bâillant avant d’aller faire du café. Mais s’il te plaît : arrête de hurler, tu me donnes mal à la tête et tu le terrorises.

C’est ainsi que Goliath entre dans notre vie et qu’une heure plus tard nous sommes tous les trois, Charlie, lui et moi, sagement assis dans la salle d’attente de la clinique vétérinaire la plus proche. En attendant notre tour, je sors mon iPhone pour prévenir Edith que je bosserai depuis chez moi ce matin, et je prends des nouvelles de son père, qui se rétablit lentement mais sûrement. Je constate aussi que j’ai dix-sept SMS non lus. Tous de Roman. D’abord inquiète, je finis par sourire, puis rire, en faisant défiler les messages, tous envoyés cette nuit à quelques secondes d’intervalle :

[Amy ?]

[Allô ?]

[Tu dors ?]

[Pour de vrai ?]

[Ok, ton téléphone est sur silencieux…]

[Gros soupir…]

[Je suis allé courir.]

[Et puis j’ai bouclé un dossier hyper important.]

[Maintenant, j’ai envie de toi.]

[Sérieux : tu dors vraiment ?]

[Mais il est à peine 2h du matin !]

[Marmotte !]

[Moi, je n’arrive pas à dormir.]

[Comme tu peux le constater…]

[Je regrette de t’avoir demandé de rentrer chez toi.]

[C’était vraiment une idée à la con.]

[Tu me manques.]

Amusée et le cœur papillonnant de bonheur, je lui réponds, en mode salve de mitraillette, comme lui :

[Heureusement que moi, je sais me tenir et que je ne te bombarde pas de SMS chaque fois que tu me manques.]

[Sinon mon opérateur téléphonique pourrait partir aux Seychelles rien qu’avec mes dépassements de forfait.]

[Tu m’as manqué aussi.]

[Même si, ok, j’avoue : j’ai dormi comme un loir.]

[Mais j’ai rêvé de toi.]

[C’était très, très bon…]

[Mais moins bon qu’en vrai…]

Je me sens inspirée pour continuer comme ça indéfiniment mais l’assistante vétérinaire nous appelle et me coupe dans mon élan. Elle nous aide à tirer Goliath vers la salle de consultation et nos trois paires de bras ne sont pas de trop pour le faire glisser sur le carrelage et le piloter. Assis sur son arrière train, les pattes avant tendues pour freiner au maximum, le chien fait preuve d’une évidente mauvaise volonté. Heureusement qu’il est gentil parce qu’il pourrait nous envoyer valdinguer rien qu’en s’ébrouant.

– Docteur James Mc Dowell, nous accueille le vétérinaire, un beau brun bourru, style rugbyman, d’une quarantaine d’années. Qu’est-ce qui vous amène ?

Comme Charlie reste inexplicablement muette, les yeux rivés sur lui avec l’air d’avoir pris un coup de massue sur le crâne, je réponds en désignant Goliath :

– On a trouvé ça dans notre appartement ce matin. On ne sait pas trop quoi en faire.

Le docteur Mc Dowell considère notre improbable trio d’un air perplexe et j’essaie de lui exposer clairement la situation : la cuite de Charlie, le compotier cassé, mon face-à-face avec Goliath au saut du lit, les rideaux, les flaques de pipi dans tout l’appart, l’amnésie totale de Charlie quant à la soirée d’hier et son incapacité à expliquer d’où sort le chien, qu’elle a baptisé Snoopy mais que j’appelle Goliath.

Charlie n’a toujours pas ouvert la bouche. Le véto hoche la tête, il débarrasse Goliath de la ceinture de peignoir en éponge qui lui sert de laisse, et le hisse à bras le corps sur la table d’auscultation, ce qui n’est pas un mince exploit vu le poids du chien. Tandis qu’il l’examine, aidé d’une Charlie toute rougissante, je consulte discrètement mon iPhone : un texto de Roman, qui dit simplement :

[Ce soir ?]

Auquel je m’empresse de répondre :

[Ouiouiouiouioui ! ! !]

Après quinze bonnes minutes de palpations et manipulations en tous genres, Mc Dowell conclut, en tapotant la tête de Goliath qui, à l’instar de Charlie, le regarde avec un air d’adoration éperdue :

– Pas de collier, pas de médaille, pas de tatouage et pas d’identification électronique, ce qui signifie qu’on n’a aucun moyen de savoir à qui il appartient. Il paraît en bonne santé, équilibré, sociable, bien nourri. Il ressemble à un croisement de Dogue Allemand et de Mastiff, mais en plus costaud : 53 kilos pour 79 centimètres au garrot. Il a quasiment toute sa dentition définitive et doit donc avoir environ six mois.

– Six mois ? Seulement ? C’est adulte, ça ? demandé-je avec une pointe d’inquiétude.

– Pour une race naine, oui, à six mois la taille adulte est atteinte ; mais pour une race géante comme celui-ci… non. Il va encore grandir, et surtout prendre du poids.

– Ok, c’est bien ce que je craignais. On se retrouve avec le petit frère de Godzilla sur les bras, dis-je, dépitée.

– Au moins, ce modèle-là ne crache pas de feu, me console-t-il, pince-sans-rire en essuyant une traînée de bave sur son bras.

Quand on quitte la clinique, Charlie y a laissé la moitié de son salaire d’intérimaire, et probablement un bon morceau de son cœur, aussi… Elle a acheté un collier, une laisse, des gamelles, un panier king size matelassé et des croquettes Spécial Croissance. Je doute que Goliath, qu’elle s’obstine à appeler Snoopy, ait besoin de croître encore, mais je garde mes réflexions pour moi. Nous entassons le tout dans le coffre de la vieille Chevy qu’Eduardo m’a laissée à son départ pour la France, et Goliath saute sur le siège arrière comme s’il faisait partie de la famille depuis toujours.

– Je suppose que ça signifie que tu veux le garder ? demandé-je en mettant le contact.

– Évidemment, répond-elle, rêveuse. On ne va pas abandonner ce pauvre petit chiot sans défense à la fourrière…

Je jette un regard dubitatif au chiot en question, qui fait la taille d’un poney et dont la gueule béante pourrait engloutir un demi-cochon en deux bouchées.

– Et je suppose aussi que cette décision n’a absolument rien à voir avec les yeux verts et le sourire à tomber du docteur James Mc Dowell…

– Hein ? me demande Charlie, l’air de planer à dix mille pieds.

– Non rien, soupiré-je en m’insérant dans la circulation.

Encore une histoire qui ne va pas être simple… Entre Sibylle et son amour à sens unique pour Nils, Simon qui craque pour une jolie vierge effarouchée habitant à huit mille kilomètres, et maintenant Charlie qui semble foudroyée par le charme ravageur d’un type qui a déjà sûrement femme et enfants…

***

Après une nuit tout en sensualité débridée dans les bras de Roman, la vie reprend son cours, moi à Undertake, lui partagé entre La Nouvelle Orléans et ses bureaux de Manhattan. Nos trajectoires se croisent et se télescopent au gré de nos envies. Souvent, donc… mais pas autant que je le voudrais, Roman étant toujours par monts et par vaux.

Nils est injoignable et je ne sais toujours pas de quoi il voulait qu’on discute ni ce qu’il a découvert chez Jack. L’attente manque de me rendre marteau. Je me retiens de l’appeler tous les quarts d’heure mais je lui laisse deux ou trois messages auxquels il finit par répondre par un laconique texto :

[Je te ferai signe.]

Je n’en peux plus d’extrapoler.

Le samedi matin, je reçois la réponse d’une maison d’édition new-yorkaise. J’hésite longuement à déchirer l’enveloppe ; c’est idiot mais j’ai le trac. J’ai peur d’essuyer un refus. J’ai peur que l’axiome, selon lequel plus un éditeur vous répond vite, moins il a lu votre manuscrit, se vérifie. Je tergiverse une bonne demi-heure avant de me jeter enfin à l’eau, tellement persuadée de lire une réponse négative que je ne comprends pas tout de suite pourquoi il me propose un rendez-vous… Quand l’information a fait son chemin jusqu’à mon cerveau, j’émets un gloussement de joie qui se transforme en hululement totalement incontrôlé et probablement ridicule. Goliath, qui a déjà pris au moins trois kilos en une semaine, me lance un regard désabusé depuis le canapé, dont il a fait son couchage de prédilection, dédaignant totalement son gigantesque (et dispendieux) panier.

– Wahou ! Qu’est-ce que tu dis de ça, Goliath ? C’est pas la classe, franchement ? L’un des meilleurs éditeurs du pays me propose un contrat. Il a adoré mon recueil.

Le chien se contente de battre de la queue, juste une fois, histoire de prouver qu’il participe, et de reposer sa grosse tête sur ses pattes croisées.

– A-do-ré ! insisté-je comme il me gratifie d’un nouveau regard blasé. Je n’invente rien, regarde, c’est écrit noir sur blanc.

Goliath bâille à s’en décrocher la mâchoire.

Après l’avoir traité, entre autres, de béotien, j’appelle Roman pour partager la bonne nouvelle avec quelqu’un d’un peu plus réceptif. Sa réaction m’enchante, son enthousiasme surpasse quasiment le mien. Après des félicitations dithyrambiques et exagérées qui me font rire, il redevient sérieux :

– C’est absolument génial, Amy, mais je ne vois pas pourquoi tu sembles si surprise : ton livre n’est pas seulement excellent, il propose aussi quelque chose de neuf, une approche nouvelle, à la fois ludique et rigoureuse, d’un sujet passionnant mais mal connu du grand public. C’est normal qu’il ait retenu l’attention. Je te parie que tu vas recevoir des offres de tous les éditeurs que tu as contactés.

– Tu crois ? demandé-je incrédule, mais consciente que Roman voit souvent (toujours ?) juste et n’est pas du genre à passer de la pommade.

– Certain. Je dois te laisser, j’ai une négociation en cours, et Malik essaie de me faire discrètement comprendre, avec des grimaces exaspérées et des coups de pieds dans les tibias, que nos collaborateurs s’impatientent dans mon dos. On en reparle ce soir ? Je passe te prendre vers 20 heures, ça te va ?

– Bien sûr, oui, file ! m’empressé-je de répondre, heureuse et flattée qu’il prenne toujours mes appels quelle que soit la situation. Et excuse-moi auprès de Malik.

– Ce sera fait.

– Mais précise-lui bien que s’il t’abîme les tibias, il aura affaire à moi !

En raccrochant, je dis à Goliath qui a gardé une paupière soulevée pour suivre mes allées et venues dans le salon :

– Tu vois, ce n’était pas si compliqué de faire preuve d’intérêt. Prends-en de la graine.

J’envoie ensuite un mail à mes parents pour leur apprendre la nouvelle, et je laisse à Charlie, qui doit rentrer tard du travail, un petit mot pour la prévenir que je serai avec Roman.

À 20 heures tapantes, après avoir promené Goliath au parc, je reconnais sous ma fenêtre entr’ouverte le bruit caractéristique de Christine, la Plymouth Fury 1958 que Roman et moi étions allés chercher en amoureux à Détroit. Je me penche au balcon, la voiture ronronne tranquillement dans la rue déserte, sous un réverbère, sa silhouette aux arrêtes tranchantes rendue moins agressive par la lumière douce de l’éclairage jaunâtre. Roman, en jean et blouson d’aviateur, est appuyé contre sa calandre, bras croisés, tout en ombres anguleuses. Le tableau a un petit quelque chose de rétro. J’attrape mon iPhone pour immortaliser l’instant ; la photo est superbe, et le cadrage, qui exclut tout élément moderne, renforce encore le sentiment de saut dans le passé. J’ai un sourire pour ma robe vichy rouge sous mon manteau de laine : sans nous concerter, Roman et moi avons opté pour des looks assortis. J’ai l’impression d’avoir été téléportée cinquante ans en arrière, d’être une ado qui s’apprête à braver l’interdit parental et faire le mur pour rejoindre son voyou de petit ami… Je dévale les escaliers, impatiente de le retrouver. Quand je lui tombe dans les bras, je ne peux pas m’empêcher de sourire en entendant s’échapper de l’autoradio de Christine la mélodie d’un vieux blues des sixties…

Moins d’une heure plus tard, Christine freine en douceur devant Le Sweety Library Hotel, sur un solo de saxophone particulièrement langoureux. Devant nous se dresse un magnifique immeuble en briques ardoise de trois étages, aux encadrements de pierre blanche. La façade est percée de hautes fenêtres et de baies aux vitres sans tain, aux balcons ouvragés. L’intérieur est encore plus somptueux, tout en sols marbrés, boiseries précieuses et lustres de cristal. Mais le plus extraordinaire reste la décoration murale constituée d’immenses bibliothèques lourdes d’ouvrages en tous genres.

– Puisqu’on fête ton futur contrat d’édition, j’ai voulu rester dans le thème, me dit Roman tandis que je contemple, émerveillée, les milliers de livres alignés.

– Cet endroit est tout simplement… fantasmagorique, soufflé-je sans plus savoir où donner des yeux.

Le lieu n’a rien d’austère et l’ambiance est rien moins que studieuse ou solennelle, au contraire. Elle est chaleureuse et intime, propice aux transports amoureux… Des estampes, des pastels, des aquarelles, des sculptures, complètent la décoration, dont le thème est résolument érotique. Une débauche de courbes sensuelles, rondes, fessues, ou de lignes droites fièrement érigées…

Quand nous gagnons l’étage, je m’étonne du silence et que nous n’ayons croisé personne.

– Normal, me dit Roman avec un sourire en coin. J’ai réservé tout l’hôtel jusque demain midi.

– Mais… c’est possible, ça ?

– Il faut croire, répond-il avec désinvolture.

– Mais… et les clients qui avaient déjà leurs chambres ? Ils vont dormir où ?

– Oh, je suis sûr que Dimitri aura trouvé à les caser ailleurs, avec un dédommagement substantiel, sous un prétexte ou un autre.

– Dimitri ?

– Le propriétaire, il me devait une faveur, répond Roman en se penchant soudain pour passer un bras derrière mes genoux et me porter dans ses bras, façon bodyguard. Et maintenant, place aux choses sérieuses ! dit-il en poussant du pied une porte qui s’ouvre sur un décor aussi stupéfiant qu’inquiétant.

– Roman… t’es sérieux, là ? m’enquis-je en écarquillant les yeux devant l’ameublement et les accessoires pour le moins particuliers : chevalet, martinets, potence, cagoules de cuir, pinces, bâtons, cordages, et une foultitude d’autres instruments que je serais incapable de nommer mais qui ont l’air de faire mal…

– Eh bien… dit-il en regardant autour de nous d’un air étonné qui me fait comprendre qu’il est aussi surpris que moi. Je suppose qu’on peut commencer par une autre chambre.

– Une autre chambre ?

– Chacune des trente suites de l’hôtel illustre une histoire d’amour ou d’érotisme, de Tristan et Yseult à Venus Erotica, en passant par La Belle et le Clochard. Je t’accorde qu’attaquer cash avec Les Cent Vingt Journées de Sodome du marquis de Sade n’est peut-être pas forcément judicieux…

– En effet, dis-je en riant, les bras autour de son cou. Restons classiques : je propose de débuter en douceur avec Roméo et Juliette.

– Ok, ok… j’espère seulement que ce n’est pas au troisième étage, répond-il en raffermissant sa prise sur moi.

À une autre époque, moins sereine, cette boutade m’aurait probablement fait culpabiliser sur mon poids et regretter ma gourmandise pathologique. Mais ça, c’était avant Roman. Depuis, il m’a suffisamment prouvé que je lui plaisais avec ma silhouette callipyge que je ne renierais pour rien au monde.

Comme il fait demi-tour avec un petit soupir faussement dépité après avoir discrètement attrapé quelque chose sur la commode, je lui murmure, en lui mordillant le lobe de l’oreille :

– Si tu tiens à ton oreille, lâche tout de suite cette cravache…

Finalement, nous n’atteignons pas la suite shakespearienne. Après l’avoir vainement cherchée, en bridant notre désir grandissant, et après avoir poussé une bonne demi-douzaine de portes donnant sur des chambres aux ambiances toutes plus émoustillantes les unes que les autres, nous voilà tous les deux dans un tel état de fébrilité et d’excitation que nous sommes au bord de l’implosion. Je profite d’être dans les bras de Roman pour me frotter contre lui, l’embrasser, le caresser, lui chuchoter tout ce que j’aimerais lui faire… et la liste est longue ! Je suis heureuse de constater que, malgré sa légendaire maîtrise, il a de plus en plus de mal à rester zen. Je parviens, au prix d’une petite contorsion, à poser la main sur sa braguette. Il est dur comme une barre de fer ; j’adore le savoir dans cet état. Quand je le presse doucement, sa respiration se bloque. Il se fige et me regarde, sérieux et grave :

– Je doute que Juliette se soit permis ce genre de privautés. Arrête ça, si tu ne veux pas que je te culbute au beau milieu du couloir, les jupons par-dessus la tête.

Comme je le serre de plus belle, tout sourire, il inspire à fond et donne un coup d’épaule dans la première porte sur notre gauche. Nous déboulons dans une vaste pièce au décor estival de bord de mer, sage et romantique. Je reconnais sur les tableaux accrochés aux murs les côtes déchiquetées de la Bretagne.

– Le Blé en herbe, de Colette, dis-je quand Roman me pose au sol, ayant visiblement décrété qu’il m’avait assez portée pour la soirée. Deux ados qui s’éveillent à l’amour…

– C’est parfait, dit-il en glissant une main sous ma robe. Ça fait dix minutes que tu me chauffes, je me sens aussi impétueux et impatient qu’à mes 15 ans.

Je ris en écartant légèrement les cuisses, m’appuyant sur ses doigts glissés sous ma culotte, dont il me débarrasse prestement. Ce rapide attouchement a suffi à me mettre en feu, les doigts de Roman sont humides et il les hume en les passant sur ses lèvres :

– J’adore ton odeur, Amy…

Je l’attrape par le col de son t-shirt pour l’embrasser ; la saveur de sa bouche me confirme que je n’ai jamais rien goûté d’aussi bon que lui, que son corps. Il déboucle sa ceinture, et ce bruit suffit à m’électriser, tant je l’ai associé au plaisir. Un bruit métallique et musical, comme un carillon qui m’annoncerait : « Attention, accroche-toi, plaisir imminent, orgasme assuré ! ». Je tire sur son boxer, pour libérer son sexe en érection ; il est chaud et dur, il m’emplit la main et je n’ai qu’une hâte, c’est qu’il m’emplisse le ventre… Roman me bascule sur la moquette couleur océan, il retrousse ma robe, je m’accroche à ses épaules dont je sens les muscles rouler sous mes paumes. Notre étreinte n’a pas le romantisme et la délicatesse de celles décrites par Colette, elle est brève et passionnée, extrême comme le sont celles dictées par l’urgence d’un désir trop longtemps contenu. Au diable les préliminaires ! Roman me pénètre d’une poussée vive et puissante, qui me fait crier tant c’est bon. Sa force et son impétuosité m’excitent, je dégouline, je m’ouvre sous ses coups de reins répétés. Ses yeux sont fichés dans les miens, intenses et sombres, sa bouche aux lèvres pleines et douces me donne envie de la mordre. Il me remonte les cuisses, haut sur la poitrine, pour me prendre plus profondément encore, pour s’enfoncer plus loin en moi, et j’ai l’impression de ne pas pouvoir en supporter plus, que mon corps est à la limite de la rupture, qu’il ne sait plus comment exprimer sa jouissance.

Alors il explose. Ma tête, mon sexe, mon ventre, tout mon être est soufflé par la déflagration d’un orgasme qui contracte chacun de mes muscles autour de Roman, et l’emporte avec moi.

À bout de souffle, il s’écroule sur moi, et je verrouille mes jambes autour de lui, pour l’enchaîner, pour le garder, pour toujours et à jamais. Quand il veut s’écarter, je le bloque et le retiens :

– Reste.

– Mais je vais t’écraser.

– Non. J’aime le poids de ton corps sur le mien. Ça m’ancre dans le réel. Sinon, je vais croire que j’ai rêvé…

***

Affamés, nous optons d’un commun accord pour une collation avant de continuer à explorer les différents univers que la littérature offre à nos sens. Un buffet est dressé dans la salle de restauration, pas de serveur, pas de groom, nous sommes seuls au monde, ou du moins, seuls dans tout l’hôtel, exceptés les gardiens pour la sécurité, cantonnés à la réception. Comme souvent, je me fais la réflexion qu’être milliardaire permet de faire ou d’obtenir des trucs dont le commun des mortels n’a aucune idée.

Repus, nos sens provisoirement apaisés et notre estomac rempli, nous reprenons notre exploration des chambres, main dans la main, en mode touristes. Peu à peu, à force de contempler ces pièces dédiées au plaisir, d’imaginer tous ces couples anonymes qui nous ont précédés dans ces lits, leurs corps arqués sous les caresses, je sens à nouveau poindre en moi les prémices du désir.

Nous furetons entre les livres, du Kâma Sûtra à Histoire d’O, de 37°2 le matin à Bridget Jones, des Hauts de Hurlevent aux Liaisons dangereuses, et Roman en attrape parfois un pour m’en lire un extrait. Certaines pages sont cornées et nous comprenons vite que ce sont celles qui recèlent les passages les plus sensuels, les plus érotiques. La voix de Roman, basse et grave, provoque en moi une fièvre nouvelle, quand il me raconte les péripéties d’Emmanuelle, quand il me décrit les caresses furtives d’un inconnu dans l’avion qui l’effleure, la touche et la fait jouir du bout des doigts. J’aime ce livre, que je ne connaissais pas, et je demande à Roman de continuer sa lecture tandis que je le déboutonne.

Debout au milieu de la pièce, torse nu, jambes écartées, il est superbe dans son jean noir qui lui descend sur les hanches. J’adore cette posture typiquement masculine, virile, excitante, de l’homme droit et sûr de lui. Je m’agenouille devant lui, et je sors son sexe de son boxer, déjà raide, déjà bandé. Je commence par le lécher, lentement, de bas en haut, avant de poser mes lèvres sur son gland et de le prendre en bouche, petit à petit. La voix de Roman s’est altérée, sa lecture se fait heurtée. Je souris en prenant ses bourses à pleine main, pour les pétrir doucement. J’aime leur poids dans ma paume, leur douceur, leur vulnérabilité. J’aime lui donner du plaisir et le sentir s’abandonner, lâcher prise, sans rien avoir à me donner en retour que sa jouissance. J’engloutis son sexe avec gourmandise, il a bon goût, il est doux, doux et dur à la fois. Je prends mon temps, je l’avale, le lèche, le cajole. C’est divin et je devine aux soupirs de Roman que je ne suis pas la seule à aimer ça. Je me repère aux cahots de ses phrases, qui se chevauchent parfois, aux doigts de sa main libre, qui se crispent dans mes cheveux. Quand il n’est plus capable d’articuler, quand ce qu’il dit n’a plus ni queue ni tête, quand mon prénom dans sa bouche a remplacé celui d’Emmanuelle, je sais qu’il va jouir et je l’enveloppe plus encore, pour l’avaler, pour le vider, mes lèvres serrées sur lui, son membre pulsant contre ma langue. Je le sens se gonfler et se raidir dans un ultime sursaut, dans un râle de mâle comblé. Le livre lui tombe des mains, et il éjacule dans ma gorge, à longs jets tièdes et salés.

Quand je me dégage, il tombe à genoux, à ma hauteur et m’encercle de ses bras. J’enfouis mon visage dans son cou, je m’enivre de son odeur, je l’embrasse, le caresse, je ne parviens pas à me rassasier de lui. Il bascule la tête en arrière et se laisse faire, exténué. Il est superbe, ainsi offert.

***

Le reste de la nuit est à l’avenant et je ne peux que m’émerveiller des facultés de récupération et de l’endurance de Roman, à qui il suffit d’un peu de repos et de quelques gestes audacieux pour retrouver sa vigueur.

– Tu es un formidable aphrodisiaque, me dit-il quand je lui en fais la remarque. Tes fesses causeront probablement ma perte. Je ne peux pas les regarder sans bander, c’est une torture, un supplice, une véritable malédiction. D’ailleurs, viens un peu par ici…

Dans une chambre représentant une encyclopédie (illustrée) du sex-toy, nous déballons toutes sortes de gadgets, riant devant l’incongruité de certains aux formes ou aux dimensions effrayantes. Roman parvient, à force de cajoleries, et après m’avoir, avec sa langue, savamment mise dans un état d’excitation difficilement explicable, à me convaincre d’en essayer certains. Il m’a rendue tellement folle de désir, j’ai tant envie de lui, de son sexe, de ses mains, de sa bouche, de tout ce qui le constitue, dans le désordre et la folie, que je serais prête à accepter n’importe quoi. Ou presque.

Alors ce n’est pas un mignon petit jouet en plastique mauve qui va m’effrayer. J’ai pourtant un mouvement d’appréhension quand je sens entre mes fesses vibrer et palpiter un petit corps de plastique. Mais Roman ne l’aventure pas plus avant, et ses vibrations, juste à l’entrée de cet orifice, sont tout simplement délicieuses. À califourchon sur Roman, qui me prend avec une ferveur qui me laisse pantelante, la tête très loin vers les étoiles, le corps irradié de volupté, je m’abandonne à ces sensations nouvelles, électrisantes, qui me propulsent bientôt loin dans la stratosphère.

***

Vers la fin de la nuit, au hasard de nos déambulations dans les couloirs, nous gagnons une petite chambre aux angles improbables, aux murs peints de gigantesques nénuphars qui s’enlacent et s’entrecroisent jusqu’au plafond. Des bouquets de lys et de glaïeuls blancs, de roses rouges, des orchidées, des brassées de jasmin, envahissent la pièce et diffusent un parfum sucré et entêtant. Un chat en trompe l’œil est dessiné sur l’appui de fenêtre ; dans sa gueule ouverte se tient une souris aux longues moustaches noires.

– Ici, dis-je à Roman.

– On abandonne la recherche de Roméo et Juliette ? s’étonne-t-il.

– Oui. La plus belle histoire d’amour, c’est celle-ci, dis-je en me laissant glisser au sol. Je n’ai jamais rien lu qui m’ait autant bouleversée que L’Écume des jours.

Mes pieds se posent sur un chemin de mosaïque figurant une planche sur une étendue d’eau semée de nénuphars. Tout, jusque dans les moindres détails, rappelle le superbe roman de Boris Vian, son romantisme désespéré et atypique, ses amours étranges et condamnées. Quand je me retourne vers Roman, il est en train de mettre en route l’antique tourne-disque posé sur le meuble à cocktail. Un air de jazz s’élève dans la pièce, et même si je ne suis pas une spécialiste, je parierais qu’il s’agit d’un morceau de Duke Ellington.

– Roman, fais-moi l’amour, dis-je en appuyant ma tête sur son torse. Encore. Prends-moi, bouscule-moi et aime-moi comme si demain ne devait pas exister.

– Il finit mal, ton roman, ma douce ? demande-t-il en me caressant les cheveux, la barre rigide de son sexe appuyée contre mon ventre palpitant.

– Oui. Mais il est tellement beau…

Alors Roman me fait l’amour et je lui rends tout ce qu’il me donne, avec autant de fougue, autant de passion. Il n’est plus vraiment question de plaisir, même s’il n’y a pas à se tromper sur les gémissements que ses assauts m’arrachent, mais de fusion. Après nos ébats précédents, mon corps est douloureux, mon sexe engourdi, ma peau sensible au moindre souffle mais je le veux encore, au plus profond de moi. J’use et j’abuse de sa bouche qui dévore chaque centimètre carré de ma peau frémissante, de ses doigts qui me fouillent et m’écartèlent, de son sexe qui s’approprie le mien.

Je voudrais que Roman se fonde en moi, qu’on se dilue ensemble, et qu’il ne reste au matin, de nos deux cœurs, qu’une mer étale d’amour et de sensualité.

4. Des hommes qui ont du chien

Le lendemain matin, je suis percluse de courbatures, pire que si je venais de disputer un cent mètres haies avec Gail Devers. Je me souviendrai de notre célébration de ce contrat d’édition ! J’observe du coin de l’œil Roman, déjà levé, s’étirer comme un chat, avec la même indolence et le même air réjoui, alors que je gis toujours dans le lit, incapable de bouger le moindre orteil sans que tous mes muscles se rappellent à mon bon souvenir. Nos galipettes nocturnes, librement inspirées du Kâma Sûtra et autres, ont été délicieuses, exquises, explosives, jouissives en diable… mais acrobatiques et éreintantes !

Roman me raccompagne à mon appartement dans la matinée ; il ne se lasse pas de me taquiner à propos de ma démarche heurtée et de mes gestes précautionneux. Je ronchonne, pour la forme, et me jure de me mettre sérieusement au sport. Bientôt.

Galant, il m’offre son bras pour gravir les escaliers, et je profite de chaque palier pour demander une halte et lui réclamer un baiser, qu’il prolonge avec chaque fois plus de passion, plus d’inventivité. Dans ces conditions, il ne faut pas s’étonner qu’on mette plus de dix minutes pour se hisser au quatrième étage. Quand je pousse ma porte et que nous pénétrons dans le salon, c’est pour assister à une singulière réunion. Goliath, Charlie, Sibylle et son ex, Matthieu, sont répartis autour de la table basse, chacun installé sur un siège qui atteste de sa place dans la hiérarchie du groupe : Charlie est confortablement calée dans notre fauteuil, Sibylle occupe notre dernière chaise rescapée après le passage du cyclone Goliath, Matthieu a les fesses posées en équilibre précaire sur un tabouret pliant tandis que le dit Goliath trône, plein de superbe, sur le canapé. L’ambiance semble tendue. À voir l’air renfrogné de Sibylle et celui, agacé, de Matthieu, je devine que tout ne va pas pour le mieux dans le meilleur des mondes.

– Matthieu ? m’exclamé-je interloquée. Mais qu’est-ce que tu fais ici ?

– Bonjour Amandine, répond-il sans se lever, avec une mauvaise humeur évidente. J’essaie de convaincre ton entêtée de sœur de rentrer avec moi en France. Vos parents n’en peuvent plus de ce caprice, et moi non plus. Notre patience a des limites.

Comme Sibylle, piquée, s’apprête à le renvoyer dans les cordes, Roman, qui est visiblement le seul dans cette pièce à ne pas avoir oublié ses bonnes manières, la coupe dans son élan en lui faisant la bise avant d’enchaîner sur Charlie et de serrer la main de Matthieu. Chacun se détend imperceptiblement. Plus personne ne paraît, en tous cas, prêt à sauter à la gorge de l’autre.

– Alors c’est toi le fameux Goliath dont Amy m’a parlé ? interroge Roman en grattouillant gentiment le menton du chien.

– Snoopy, de son vrai nom, précise Charlie, qui s’obstine alors que ce chien a très clairement une tête à s’appeler Goliath.

– Et nous, on s’assied où ? demande encore Roman au molosse en jetant un œil alentour. Dans ton panier ?

– On n’arrive pas à le déloger de là, répond Charlie, dépitée. Il est trop lourd et il considère ce canapé comme son fief. Matthieu a essayé, mais il a abandonné quand Snoopy a montré les crocs.

– Tiens donc, dit Roman en attrapant le chien par le collier. Allez mon gros, pousse tes fesses et laisse-nous la place. Amy a besoin de se reposer…

Mais Goliath, sûr de son bon droit, ne bouge pas d’un poil. Pire : un grondement inquiétant monte du fond de sa gorge, et ses babines retroussées dévoilent des canines à faire pâlir Dracula.

– T’es sérieux, là ? s’étonne Roman d’une voix soudain dure, en insistant sur le collier.

Le chien grogne de plus belle, Matthieu se recule prudemment de la zone de combat et je m’apprête à dire à Roman d’être prudent. Mais l’affrontement se termine avant que j’aie pu ouvrir la bouche : une tape sèche sur le museau de Goliath et un ordre abrupt lui rappellent que, tout balèze qu’il soit, il n’est qu’un chiot, et que le dominant, ici, ce n’est pas lui.

– Descends de là ! lui ordonne à nouveau Roman sur un ton d’adjudant chef. Allez file ! Au panier !

Et Goliath, penaud, de s’exécuter, la queue entre les pattes, tandis que Roman époussette le canapé…

– Wahou ! s’exclame Sibylle, admirative. Il faut à tout prix que tu m’apprennes ce truc, Roman. Ça pourrait m’être utile, grince-t-elle en jetant à Matthieu un regard noir.

– Très spirituel, rétorque l’intéressé d’un air froissé. Mais on pourrait en discuter ailleurs, en tête-à-tête. Chez toi, par exemple, puisque visiblement tu n’habites plus ici. D’ailleurs, continue-t-il en se tournant vers moi avec sur le visage une expression pincée qui me rappelle horriblement ma mère, Évelyne et moi aurions apprécié que tu daignes nous informer de ce déménagement, Amandine, puisque ta sœur a malencontreusement oublié.

Et voilà ! Ça va me retomber dessus ! Dire que j’ai mis six mille kilomètres entre ma famille et moi pour échapper à ces incessantes prises de bec et qu’on vient me pourrir la vie jusqu’ici…

Je sens Roman se crisper à mes côtés. Il se rapproche de moi et sa main vient se poser au creux de mes reins. Matthieu ferait bien de ne pas trop me parler sur ce ton s’il ne veut pas se retrouver au panier avec Goliath.

J’adore le voir prêt à pourfendre des dragons pour moi ! Même quand le dragon en question porte un complet gris terne et des lunettes à la Harry Potter.

– Sibylle fait ce qu’elle veut, je n’ai pas à m’en mêler, réponds-je avec une assurance que je puise dans la présence réconfortante de Roman. Je ne compte pas la fliquer pour tes beaux yeux, ni pour plaire à ma mère.

Ma petite sœur me jette un regard de pure gratitude et Matthieu fait un petit bruit de gorge offusqué, très inélégant, mais quitte toutefois son tabouret pliant pour gagner la sortie :

– J’aurais attendu un peu plus de maturité de ta part, Amandine. Mais vous vous comportez toutes les deux comme des fillettes capricieuses, et…

Il continue à pérorer mais personne n’écoute vraiment la suite ; on embrasse Sibylle, qui s’est levée également. Elle le suit à contre cœur, après m’avoir serrée dans ses bras à m’étouffer.

– Ça va aller ? lui demandé-je, inquiète.

– Oui, ne t’en fais pas, répond-elle avec un petit sourire. J’ai bien observé la technique de Roman, je vais m’en tirer.

Quelques minutes plus tard, Roman, qui doit rentrer à La Nouvelle Orléans, prend congé à son tour. Il gratifie Goliath, toujours sagement couché dans son panier, d’une caresse amicale. Le chien lui lèche la main en battant de la queue, sa manière à lui, je suppose, de dire : « Ok, c’est toi le chef, mais on est potes, non ? »

Puis j’accompagne Roman jusqu’à la porte. Quand il m’embrasse, je ressens ce pincement maintenant familier, cette petite déchirure, qui se manifeste chaque fois que je dois le quitter. Alors je profite de lui, de sa bouche, comme une affamée, comme si c’était la dernière fois, comme un adieu.

Peu avant midi, je mets une pizza à cuire, je reçois un texto de Nils, qui veut enfin passer me voir ( !), et je soutiens une Charlie maussade qui part travailler, le moral au fond des chaussettes. C’est le dernier jour de son contrat et elle stresse de devoir recommencer à galérer pour se trouver un boulot.

– Pff… Je vais encore devoir me taper des dizaines de lettres de motivation, pour bien expliquer pourquoi je serais trop follement heureuse de jouer de la serpillière dans des bureaux, ou comment je suis tout excitée rien qu’à l’idée de servir des bières à des types imbibés qui vont me reluquer toute la journée. Si j’avais su, j’aurais écouté ma mère et fait des études, soupire-t-elle en enfilant son manteau. J’en ai marre des petits jobs payés à coups de lance-pierre, des patrons tyranniques, et des contrats temporaires. Et en plus, il pleut des cordes… ajoute-t-elle en empoignant son parapluie.

Nils arrive pile quand je sors ma pizza du four. Il y jette un rapide coup d’œil, ses cheveux blonds encore ruisselants de pluie, avant de me demander :

– Il y a quoi au menu, après cet amuse-gueule ?

– Ben… si j’avais su plus tôt que tu venais, j’aurais prévu un ou deux bisons à la broche, dis-je en fouillant les placards à la recherche de quelque chose de comestible, tout en surveillant ma pizza, dont je le trouve dangereusement proche.

– Ça, ce sera parfait, dit-il en passant un bras au-dessus de ma tête pour attraper un paquet de tagliatelles.

Puis il se met aux fourneaux, tout en esquivant habilement mes questions à propos de ce qu’il a trouvé chez Jack. Je me résigne à attendre qu’il soit disposé à parler, non sans le maudire intérieurement. Nils est d’un tempérament imperturbable, il a des nerfs d’acier, et rien ne l’ébranle. Il semble de surcroît n’éprouver aucune empathie pour les gens comme moi, d’un naturel fébrile et émotif, qu’il nargue avec un flegme amusé. Il verse le paquet entier de pâtes dans l’eau bouillante, réunit cinq tomates, des oignons, de l’ail, de l’huile d’olive, du sucre roux, des aromates… et concocte en dix minutes une sauce dont l’odeur alléchante me titille agréablement les narines. Il a les gestes précis et sûrs du mec qui sait ce qu’il fait. Goliath, qui n’a jamais rien senti d’aussi appétissant depuis qu’il a emménagé ici, fait une apparition dans la cuisine. Nils le regarde avec curiosité :

– C’est quoi ce monstre ?

– Un chien, paraît-il, dis-je en constatant que, malgré ma vigilance, un quart de ma pizza a déjà disparu.

– Mouais, c’est un peu comme prétendre que King Kong est un chimpanzé…

Au moment de passer à table, Goliath, que les effluves de cuisine ont mis dans tous ses états et qui bave à tout va, se précipite dans les jambes de Nils pour essayer de voler quelques pâtes. La riposte est immédiate :

– Couché, King Kong ! tonne Nils.

Le chien se fige de stupeur, puis file rejoindre son panier sans demander son reste. Être rabroué deux fois en une heure alors qu’auparavant il était le maître de ces lieux, ça doit le perturber. Sans compter qu’à force de lui donner des noms différents il va finir par nous faire une crise identitaire. Je ne peux pas m’empêcher de pouffer en l’imaginant chez le psy, allongé sur le divan.

Au moins, il aura gagné le droit de s’installer sur un canapé…

Une demi-heure plus tard, le ventre près d’exploser tant je me suis empiffrée, je m’affale dans le fauteuil. Nils verse nos restes dans la gamelle de Goliath qui, du coup, semble le considérer comme son meilleur ami.

– C’était absolument délicieux, dis-je en déboutonnant discrètement mon jean.

– Tiens, j’ai pris de la lecture, en passant, me répond Nils en lançant sur la table basse un tabloïd à la Une duquel figure en gros titre : « Roman Parker, milliardaire arrogant et fils indigne ! »

Je m’en empare du bout des doigts, comme si son simple contact pouvait me souiller. Sans surprise, je constate que l’article est signé A. F. Une photo pleine page de Roman, le visage complètement dissimulé par son chapeau, une main sur mes reins, est légendée « R. Parker en compagnie d’une de ses innombrables maîtresses. » L’article est un tissu de mensonges tellement énormes que c’en est risible. Il décrit Roman comme un arriviste bouffi de suffisance qui n’aurait fait une apparition à la fête de son père, le talentueux acteur Jack Parker, que pour y provoquer un esclandre, par pure jalousie. Nils quant à lui est dépeint comme un colosse à moitié débile qui s’est contenté de distribuer des coups à l’aveuglette, la bave aux lèvres. Ce torchon me donne envie de vomir, mais Nils apprécie beaucoup la photo où on le voit défoncer d’un coup de coude le nez d’un type brandissant son objectif devant Roman.

– C’est mon bon profil, commente-t-il amusé. Je pourrais faire fureur à Hollywood avec un cliché pareil dans mon book.

– Mais rien ne t’atteint ? Tu as du jus de serpent dans les veines ou quoi ? demandé-je sidérée par sa désinvolture alors que moi-même je bouillonne de fureur. Ça ne te gêne pas de passer pour une brute attardée à la botte de Roman ?

– Mieux vaut en rire, non ? répond-il en haussant les épaules. Qui, de toute façon, se préoccupe de ce que relaie ce genre de presse ? Par contre, c’est intéressant de constater que Fleming était encore dans les parages ; je trouve qu’il croise souvent votre route, à Roman et toi…

– Peut-être que les documents que tu as trouvés chez Jack et les autres infos que tu as glanées depuis nous aideraient à nous faire une idée ?

– Certainement. Ça m’a aidé à échafauder une théorie, dont j’aimerais bien avoir confirmation.

– Quelle théorie ? demandé-je soudain tout excitée, impatiente de pouvoir, enfin, entrevoir le bout du tunnel. Et comment as-tu déniché des documents si importants ? Ils devaient être sous clef, non ? Bien planqués ?

– Pas tant que ça. N’oublie pas qu’on ne recherche pas des lingots d’or mais des vieux papiers dans une affaire de plus de vingt ans qui n’intéresse que nous. Et que le plus important, c’est l’interprétation de ces papiers, ce qu’on saura en tirer, la voie qu’ils nous montreront. Sans ça, pris individuellement et sans théorie pour les relier entre eux, la plupart n’ont probablement aucune valeur. La déduction, c’est le cœur d’une enquête. Bref, lors de la soirée de Jack, je suis allé fouiller chez lui, à l’étage.

– Oui, je me doutais que tu faisais quelque chose d’illégal et j’étais morte de trouille qu’on te surprenne.

– Tu me fais de la peine. Tu me prends pour un bleu ?

– Désolée. La suite… ?

– Jack a évidemment un coffre fort, dans son bureau. Un bureau entièrement à sa gloire, avec des photos et des affiches de lui partout.

– Tu as forcé son coffre ? m’exclamé-je, incrédule et franchement admirative.

– Là, par contre, tu me surestimes. Ce n’est pas un coffre d’opérette et je ne suis pas magicien. De plus, j’avais simplement prévu d’assister à l’anniversaire d’un petit garçon, pas de jouer les hooligans.

– Pourtant, j’ai remarqué que tu regardais Jack avec beaucoup d’intérêt quand il est venu à la Red Tower, et tu semblais ravi d’aller à sa fête.

– Ok, j’avoue que j’avais l’intention de fouiner. Mais je n’avais quand même rien de plus offensif en poche qu’un stylo. Pour percer un coffre, c’est insuffisant, même si je suis très fort.

– En toute modestie.

– En toute modestie, parfaitement. Bref, de toute façon, ce qui m’intéressait n’était pas dans le coffre, j’en ai été persuadé au premier coup d’œil. Je cherchais quelque chose concernant Teresa ou Roman, mais rien n’a plus de valeur pour Jack Parker que Jack Parker lui-même. Son coffre ne contient donc probablement rien d’autre que de l’argent, des titres, des contrats, et tout un tas de trucs le concernant directement. Sa femme et son fils ne méritent pas d’autre honneur que d’être relégués au garage ou au grenier. Comme sa maison ne comporte pas de grenier, c’est au garage, dans un vieux carton poussé sous l’établi que j’ai découvert ce que je cherchais. Mais je n’avais pas le temps de m’y attarder, c’est pourquoi j’ai profité d’une absence de Jack, deux jours plus tard, pour y revenir. Et là, j’ai trouvé…

Suspendue aux lèvres de Nils, penchée en avant sur mon fauteuil, je ne me souviens pas d’avoir jamais été si attentive ni si impatiente. Je trépigne presque en attendant la suite quand son portable se met à sonner.

Temps mort.

J’ai une furieuse envie de le supplier d’ignorer l’appel mais ce serait peine perdue : il a décidé de décrocher et je n’ai plus qu’à prendre mon mal en patience. J’en profite pour faire une incursion rapide aux toilettes.

Quand je reviens, Nils a enfilé son blouson.

– Direction Miami, me dit-il. Appelle Roman qu’il fasse apprêter son jet pour nous. J’ai encore un coup de fil à passer.

– C’est une blague ? m’étranglé-je. On était en pleine discussion ! Tu allais enfin me révéler ce que tu avais trouvé chez Jack ! Tu me fais languir depuis des jours !

– Robert Martin vient de m’appeler. Il sait pourquoi Teresa est morte mais il refuse de parler au téléphone. Tu viens le voir avec moi ou pas ?

– Bien sûr que je viens ! répliqué-je en bondissant sur mon sac à main et en récupérant mon iPhone coincé entre les coussins du fauteuil. Mais ça ne peut pas attendre qu’on termine cette discussion ?

– Tu ne vas jamais au cinéma, Amy ? soupire-t-il en me tendant mon manteau, que je cherchais frénétiquement.

– Bien sûr que si. Mais quel rapport avec Robert Martin ?

– Dans un thriller, quand un personnage clef appelle le héros pour lui livrer une info essentielle qu’il ne veut pas évoquer au téléphone, et qu’on est à deux doigts de résoudre l’énigme, que se passe-t-il, en général ?

Je réfléchis en enfonçant mon bonnet sur ma tête. J’ai l’impression d’entendre cliqueter mes pauvres neurones, mis à rude épreuve :

– Il se fait assassiner avant l’arrivée du héros ? suggéré-je.

– Exactement. Donc, on s’active et on file ventre à terre à Miami écouter ce que Martin veut nous confier avant qu’un petit malin ne le trucide. On discutera dans le jet.

Je le suis sans plus tergiverser, et toujours sans savoir si Jack Parker, le père de l’homme que j’aime, est un assassin…

À suivre,
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Moi, c'est Cléo Delille, journaliste chez Starglam, un magazine people parisien. Mon travail ? Couvrir les soirées les plus en vue du moment, de Monaco à Paris. Mon problème ? Impossible de mettre un nom sur toutes les stars que je croise. Moi, ma passion, c'est l'art.
Pourtant, entre deux cocktails, j'ai rencontré un homme. Il m'a tout de suite eue avec ses yeux bleus magnétiques, irrésistibles... Il m'a tendu un piège, et je m'y suis engouffrée sans réfléchir plus d'une seconde. Et aujourd'hui, je suis sa prisonnière. Prisonnière de ses yeux, de son nom – Nathan Chesterfield, milliardaire et prédateur à ses heures –, de mon désir pour lui depuis la première fois qu'il a posé ses lèvres sur les miennes.

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